А ты бичуй меня жизнь, бичуй!
Посильнее да похлеще!
Не останавливайся, не тормози,
не выпускай из рук тротил!
Новое десятилетие! – восклицали они.
Всюду слякоть, боль да унижение!
Сколько можно это терпеть,
нарочито об себя вытираясь пылью?!
Ты уверен, что хочешь драть эту рану,
выпячивая наружу все тонкости и нити?
О да, я уверен! Мне нравится губы свои
языком лобызать, перетирая боли и мозоли!
Стихи – терапия.
Жизнь – пятая стихия.
Но ты уверен, что хочешь петь
о нашей были?
Да! Я уже пою.
Пою и скорблю.
Я уже давно готов
драть свои пятьдесят годов.
О чём мечтаешь ты по ночам,
по утрам и дням?
О справедливости? О мести?
О, посиди, лучше потри коленки своей невесте.
Она скучала по тебе.
Она мечтала о семье.
Пора вам вместе топтать
эти серые бетонные поля.
Но что ты скажешь малым детям,
когда поймёшь, что не смог,
вытягивая грудь,
вылепить малиновое тесто.
Поймёшь, что ты был мал? Ничтожен?
Убьёшь свою мечту как хабал? Нахал?
Что ты детям скажешь на прощанье?
Выполнишь ли перед женой последнее обещанье?
Новый десяток! – пели они.
Новая жизнь! – восклицали они.
Жизнь есть – вездесущая тьма,
бьющая по нам.
Но если есть росток,
должен быть и садовод.
Если солнце есть,
должен быть и кочегар.
Кривые стишки
Загрузка...
