Я — одиночка, менестрель и промысел мой древний — зверолов,
Вокруг меня сияющий густой валежник книжный,
На стенах волчьи шкуры, убиенных мной картин,
Свирель из вереска лилового и мяты, и силки из льна для слов.
И в логове моём из глаз хвоинок колких — кованный сундук,
А в нём смарагды, яхонты, прибой и бирюза,
И Млечный путь, и Ковш медвежий, и звёздная лоза,
О синтезатор кованный, а в нём и жемчуга, и образа, и бьётся птицей звук.
В сияньи слов диковинных и человечьих книг мой быт убогий —
Кувшинчик глиняный с живительной водою родниковой,
Пастели, масло в тюбиках и крылышки стрекозьи,
Живу, как свирестель, средь шелестенья леса на опушке.
Запутался в моих щебечущих тенетах Индрик-зверь,
Возник как звук свирели из забытья и пыли книжной,
О зверь пугливый! — Я приручу тебя и режу узел ловчей нити…
Ранимость призрачную — не уловить и не разрушить творить в неведении.
автор Татьяна Фёдорова
Загрузка...
