Я не пишу картины, как художник,-
Лишь препарирую свои слова.
Молитв не чту, и оттого — безбожник, —
По мне не будут петь колокола…
Я выворачиваю слово наизнанку:
Смотрю в него в упор, до глубины.
Кручу его юлою в перебранке,
Ловлю его в потёмках тишины.
Я облачаю слово в одеяния
Покроя разного, на свой фасон.
От колкостей его терплю страдания,
Когда к нему сам лезу на рожон.
Но без него я, как безмолвный камень,
Лежал бы на обочине дорог:
Во мне потух бы неуёмный пламень,
И я, как полюс без него продрог…
Автор записи:
Henry27.11.2021
Загрузка...
