Услышал, автоматный треск,
Среди кустов, в войну играя,
Мелькает перьев чёрных блеск.
Сороки, небольшая стая,
Их характерный перескок.
Летят, в полёте курс ломая.
Под стрекот вспомнился урок,
О парадоксах в этом мире,
Что души, умерших не в срок,
Вновь, появляются в эфире.
Душа, вселившись в тело птиц
Летит к семье, домой, к квартире.
Нет у фантазии границ
И эта мысль меня задела,
А вдруг там боль солдатских лиц,
Укрыта краской черно-белой
И треск для них не просто так,
Для них всей жизни это дело.
И их игра для нас пустяк,
Они живут войной всецело.
Живут на диких скоростях.
Не веря…, что могло…, посмело,
Что был последний бой тогда,
Она не мимо пролетела.
И то их кровь, а не вода,
Ведь поднимались, как обычно
И улыбались, как всегда,
Вот только лёгкость непривычна.
Какая вспышка? Ерунда…
Как оказались в теле птичьем?
Всё как обычно, как всегда,
Не изменились… даже в росте!
Душа ведь птица… вот беда,
Шумят сороки на погосте.
Эй! Молодца!!!! Троестишие… Отмечаю сразу. Порадовал!
Благодарю
Хорошо!.. 👌
Спасибо
Приятно видеть терцины! А погост в финале напомнил о «Божественной комедии» )
Трудно о нём забыть, да и не надо. И рад, что порадовал.