Улыбаться. И снова молчать.
Истощаться и прогорать.
Едва верить жизни. Прощать.
Любить людей и их презирать.
Находить и в себе море изъянов.
Так мало света и достойных результатов.
Мне нужна, правда, увы.
Но вес её сильно больше,
Чем человек может снести.
Довольствоваться ложью.
Извечной красивой картинкой.
Она наносит нам удушающий,
А мы кланяемся ей в ботинки.
И легче не станет, не побороть нам природу.
Человек, как вид нескончаемо болен.
Автор записи:
IrinaUtimisheva7.5.2020
Поэт твоего времени
Загрузка...
