В тебе нет боли изначально;
Ты все придумала сама…
И знаю я, — тебе печально.
В любви кружится голова.
Сама придумала — обиды…
Сама придумала… слова.
И будто что-то, что-то.. виды;
И среди них… Одна! Сама!
И я к несчастью от чего-то…
Тебе ли вторю?! Только — ты!
Посуду тру, еще стараюсь
Семью сберечь, твои мечты!
И будто также, также маюсь.
Сама придумала — обиды…
Сама придумала… слова.
****
****
— А я, тебя в себя влюбила…
С тобой в ночи цвела, спала.
Тобою жажду утолила…
Себе, – утратой воздала.
….
– Быть может верю, иль не верю,
Средь дней лихих лет тридцать пять,
В себе будил. И рвал я зверя, –
Себя ли в клочья? Как воздать?
Себя ли мыслил? Вой ли в темень,
С глазами яркими в пыли,
И будто: чёрный, ярый демон
И только крылья, что…белы?!
– Не рви же плоть! Они пробьются.
Сквозь кровь и муку во плоти…
И с давней плотью вновь сольются,
Хоти того, иль не хоти.
Как мал порою круг желаний;
Шагрень. Арабской вязью на чело.
Как арабесками, багряней,
Как пик, как росчерк… Но!
Нетрудно, впрочем, догадаться,
Удел ли, быть в ином кругу.
В пыли ли снова изгваздаться,
Иль в мыслях, как бы… наяву?!
…
– Я знаю: боль ты не приемлешь.
Как жалость! Нежность, как посыл.
Себя винишь и мне ты внемлешь,
И к ранам, что слегка зашил.
А, впрочем, рад! Смешалось. Было.
И арабеской на чело…
Шагрень себя отшелушила,
И вязь пропала, (чур!), давно.
*****
Загрузка...
— А я, тебя в себя влюбила…
С тобой в ночи цвела, спала.
Тобою жажду утолила…
Себе, – утратой воздала.