Прости, что говорю о том,
Что вовсе не прельстит к твоей персоне,
Не побудит толпу к апплодисментам,
Не возведет на пьедестал героя.
Да, правда режет слух, она, как сабля,
Ей волю дай, она без рук и пальцев
Разрежет плоть горячую на части,
Покроет щеки заперво румянцем.
Ведь ты привык к хвалебным диферамбам!
Не знающий вовек любви к себе,
Придумавший иное отражение,
Ты научился брать ее извне.
Скажи, а представлял ли мир другой ты,
В котором пыль в глаза пускать не нужно,
В нем лучшее, пускай и напускное,
Не нужно выворачивать наружу?
Знай, даже то, в чем истинно силен ты,
Не стот, словно дар, превозносить,
Ведь там, где открываются достоинства,
Их легче людям в слабость превратить.
Тщеславие — крутой опасный спуск,
И яма там глубокая, большая.
В ней смертные всегда себя теряют…
Вот потому нас скромность украшает.
Загрузка...
