КОРОТКАЯ, ЭТА ПОЭМА МОЯ,
ТЕМ, КТО НЕ ЧИТАЕТ МЕНЯ.
Хотел бы, чтоб меня читали,
Чтоб заполняли мною полки.
Хотел бы, чтоб меня узнали,
Мне неизвестные потомки.
Я потому описывал, что вижу,
А мне твердили — это просто.
Потом слагал душою вирши,
А мне кричали — не дорос ты.
Я, наконец, придумал басни,
Не тронь животных — говорили.
Описывал я в сказках страсти,
Тогда меня за вымысел журили.
Я всем старался дать советы,
А мне кричали — «назиданье».
Я про любовь писал сонеты,
В ответ я слышал отрицанье.
И вот решил, что не поэт я,
Известным я не буду вовсе.
Что все стихи писались зря,
Я не писал куплеты больше.
Потом прозрел, ведь вирш,
Не может всеми быть любимым.
Всем никогда не угодишь,
Особенно — крикливым.
Опять пишу о чём хочу,
И, в незадачливых куплетах,
Пишу про ночь и про свечу,
Не думая о критиков советах.
А тем, не хочет кто, читать меня,
Я дам последний свой совет:
Читатели, вы это делаете зря,
До вас мне больше дела нет.
Фред Хананов 29 ноября 2021 г.
Загрузка...
****
Ах, Ёшкин кот! Скажу потомкам,
Что правил я сей каждый стих!
И чтобы «мастер», но с котомкой,
Сам приходил… (И здесь затих…)
И чтоб «крикливою» строкою,
Не унижал мой скорбный труд…
А то нечаянно я взвою…
(И все стихи «пойдут во пруд!»)
Модератор. (Тоже шуточно!) хи!-хи!
Неверояно, комментарий-стих и балл.
Я лучшего себе бы никогда не пожелал.
Взаимно.
Бал — не основное, Фред. Гораздо важнее само произведение, где раскрывается мастерство автора, смекалка, образность и раскрытие сюжета, когда одна строка выливается из предыдущей, тем самым формируя произведение. Не всякие строки можно назвать текстом! Взаимосвязь. Вам удаётся, скажу откровенно. (Бывают и шероховатости, а куда от них денешься?) Теперь осталось поработать над правильностью составления рифм, а затем поработать над стилями. Ямб, хорей, амфибрахий, анапест. Некоторый по душе, иные не очень. А мастерство растет. Наряду с тематикой и образом, появляется возможность играть словом.. (А это очень интересно!) Что Вам и желаю!
И молва трезвонить стала:
«Боже! Боже! Всё достало!»
И куда не бросишь взгляд,
Там Неженин, мол, подряд!
И под каждою стихою,
Как плебей перед рабою…
Тихо реченька журчит,
Словом пишет, дух ворчит!
И не спрятаться, ни скрыться,
Грозно стал народ дивиться!
Как опричник молодой,
И с собакой и метлой!
В каждый дом и на страницу,
И в заморскую столицу,
И тому, ведь нет конца,
Приструнить бы подл…
Тихий шепот, половица.. !!!
Скрип. — Пора и мне рядиться…
(Всё! сбой… ушел.)