Танцующим шагом тень скользит по земле,
касаясь рукою холодного камня и мостовых…
Тень идет круглый год, и в июле, и в январе,
Считая мертвых и живых.
Кровавым плащом бархат ложится на плечи,
от этого красного бархата уже не сбежать!
О, бедный автор, твой дождь не стал вечным,
Приходит пора умирать.
Эхо времен отражает тень, и к автору бредет,
последний оплот сопротивления силе…
Всё рушится и остаётся прозрачный лед,
На заброшенной могиле.
Автор падает — бархат с плеч прямо в грязь,
Автор убит, выстрелом в сердце сражен.
И кровь по белой рубашке — алая вязь,
Автор оказался влюблен.
Тень вроде дальше пошла, его застрелив,
Но шага вдруг сделать не в силах…не может!
Автор лежит на поле роз и плывет средь молитв,
Кровь стекает по коже.
Тень на колени становится, аккурат в лужу!
Пачкает уже свои одеяния тяжкой судьбы.
Руки тени — это объятия пламенной стужи,
Автор не любил борьбы.
«Куда ты хотел, безумец»? — так шепчет тень,
Автора качая на своих руках, как слабое дитя.
Автор хотел в Париж, и в Руан, в ночь, и в день,
Но автору нельзя.
Тень пытается кровь оттереть с тонких губ,
Тень пытается что-то сказать…иль обнять?
Но автор как в жизни, так в смерти на себя скуп,
Она не может понять…
«Я дам тебе ключи от рая, только встань!» —
Тень умоляет, и бьется, и плачет, и бархат мнёт.
Автор не слышит, но слышал, сказал бы: отстань!»,
А по улицам лёд.
Танцующим шагом, быстрым ритмом Фокстрота
Тень легкая шла, торопясь, по серой земле.
А автор лежал на камнях, напоминая кого-то,
В июле? или же в январе?
Автор упал, бархат с плеч прямо в грязь,
Кровь заструилась — он пулей сражен.
И по рубашке его алая вязь…
Автор оказался влюблен.
Загрузка...
Исключительная проза, не собранная в единый размер, словно…