Я сегодня в альбом заглянул,
тот альбом, в перламутровой коже.
Снова в детство и юность шагнул,
по дороге той снова провожен.
Вот глядит на меня мальчуган,
На вельвете коленки мешками.
Деревенский, простой хулиган,
не обласканный, видно, шелками.
Здесь он песни поёт под баян.
Дом культуры, знакомая сцена.
Не по детски он тем обуян,
для него та Отчизна бесценна.
Здесь уже повзрослевший пацан,
в шапке кроличьей, модной фуфайке.
Вот висит половик — домоткан,
под сенями окошко для лайки.
Здесь отец с папироской стоит,
строгий взгляд и на выпуск рубаха.
В нём во всей широте колорит,
он здесь ключ моего альманаха.
Мама, вот, у рябины большой,
молодая, как пава, такая.
И от этого фото слезой
в заболевшей душе намокает.
Наконец-то я всех нас собрал.
О семье мы, о нас говорили.
Только голос мой что-то дрожал,
и глаза ваши что-то слезили.
А мне хочется, хоть иногда,
чтоб мальчишка в костюме с вельвета,
для потомков бы пел как тогда
из страны чёрно-белого цвета.
Загрузка...
из страны чёрно-белого цвета.(с) — Браво! Понравился стих.