И лампа светит яркой краской;
Луна поет ночной сонет,
А мне все кажется несчастным
На стенах яркий силуэт.
Я, улыбаясь и смеясь,
Рисую радугу в тетради.
Общаясь с вами, веселясь,
Слежу за маскою печали.
Мне так знаком тот очерк яркий,
Который передо мной стоит;
В том силуэте, что печальный
Мой дух на веки был забит.
Автор записи:
Rumi14.4.2020
Загрузка...
Забитый дух, его забили,
Ногой, рукой и молотком.
И неприкаянный приходит,
Да на стене висит пятном.
Картина грустная, однако:
«Сон Белых устриц» там в пучине!
Как заколдованны во сне,
Ни слова мне, да и тебе…
Глазы закрыты, мерный сон,
И на картине паутина…
— Какая грустная… картина…
Картина маслом,
Тихий час,
Рабочий полдень
Не для нас….
Сайт словно то почтовый ящик,
Конвертик бросили, пока.
Что нету адреса клиента
Так почта виновата, как всегда.
Перебираем эти письма,
Что не востребовал ни кто,
И где — то правим, иль ругаем,
А толку мало, грустно всё….
Да, грустно всЁ, скажу, однако!
Поэтъ — закрыт! Пошелъ в туман.
Вот, бесит все, бывало всяко,
Здесь пепла горсть… Мираж… Обман…
А. на проторенных дорожках,
Веселый гомон мог звучать,
Осталось нам еще сказать:
«-Ах! ёшь ту медь! Да, выпивать…