Я по залам музейным хожу,
Здесь оружие, письма, знамена
Вдруг один экспонат нахожу,
Всем служившим до боли знакомый
В свете лампы просты и строги,
Голенища чуть смяты в гармошку
На подставке стоят сапоги
Будто кто-то забыл понарошку.
Усмехнулся, какой раритет!
Но потом упрекнул сам себя:
«Прохарям» этим сколько же лет?
Да, они уж постарше меня…
Кирзачи эти столько дорог
Отмахали бегом и ползком
Что представить с трудом бы я смог
Как смогли уцелеть бы потом.
А дотошный эксперт бы узнал,
По частицам на стертой кирзе
Где в них этот солдат побывал
О его фронтовой бы судьбе.
Обнаружил бы пыль он дорог
Запах трав сталинградских степей
Навсегда пропитавших сапог
Черноземы кубанских полей.
И еще там нашел бы он пыль
Венских, пражских, берлинских дорог
И ведь это не сказка, а быль
В сапогах их пройти солдат смог.
Загрузка...
