Час едва перебирает
полусонные минуты.
От дневных уставши маят,
время чтит ночные путы.
Ими спутано сознанье,
ими вызваны виденья.
Рваных мыслей лопотанье
и минутные забвенья.
С рифмой мы играем в прятки —
я в игре всегда водящий.
Вот, нашёл! Но нет тетрадки.
Значит, труд опять пропащий.
Тает ночь, серея небом,
исчезая вместе с рифмой.
Я с ночным прощаюсь бредом,
расстаюсь с прекрасной нимфой.
Серия записей:
Философ поневоле
Автор записи:
Perun20.9.2020
Загрузка...
