Сибирская художница
аутентичную писала жизнь свою.
Кистью взмах, переходы…
Чувствовала глубину.
Отражение искала
на белом, чистом снегу,
ворожила, гадала,
испытывала судьбу.
Неприкаянно смотрела
в ночного неба синеву.
В мечтах наглела,
как вряд ли наяву.
Его рисуя образ, млела,
так что наслаждение само…
Потом стеснялась, робела,
глядя на холст, в глаза ему.
Сибирь, дикая птица гордая,
здесь можно убежать в тайгу,
где медведи, волки серые,
страшно человеку одному.
А художница рисковала,
гладила хитрую лису,
пока проклятие не застало,
в сугробе труп, словно в плену.
Автор записи:
IrinaUtimisheva5.11.2020
Поэт твоего времени
Загрузка...
по ссылке на сайт наш: в FAQ
т.к. вся полнота стиля рифмовки, (сумбурно.
Художник ночью не творит, художник ночью темной спит!
Когда в поэта темы нет, Из пальца он «сосет» сюжет!