ПУШКИНУ

Скажи-ка Пушкин, твой ли дядя, Творил стихом совсем не глядя? И с каждой новою строфою, Он представлял себя героем? Сегодня праздные умы… Творят стихою в дни сумы!* И даже мерзкой пандемией, Больны! Больны! Как анемией… И хладна кровь совсем не греет, Рука творить вновь онемеет. И кудри в честь главы твоей, А зубы в деснах ослабели.. Мозги шевелятся ли в теле? Конечно: Правы! Честь по чести! (Прости нам, Пушкин, — не до лести…) Который год, народ здесь** мрёт… Хотя и «сыт,» с сумой идёт… А где-то просто: басурманы, Им вытрясают всё карманы… Быть может, дядюшка и твой, Заступник нам? Он… Подробнее »