Законы, числа, краски, ароматы!..
Слова бегут в испуге, как цыплята.
Рыдая, Тело никнет на кресте.
Нога, ты топчешь грезы, а не травы!
И зов толпы, прельстительно-лукавый,
Звучит вокруг в немолчной суете.
О небо, где плывут надежды наши!
Цветы, что никогда не будут чаши!
Вино, и вдруг — жест проскользнувший твой!
Грудь женщины с ласкающей игрой!
Ночей ленивых ложа голубые!..
— Что этот бред пленительных услад?
Что этих пыток бесконечный ряд?
И что — мы, грешники, и вы, святые?
Перевод: В. Я. Брюсова
© Автор: Поль Верлен
Загрузка...
