На фото: «Уходящая любовь»
Читая отдельные строки, приходишь к тому, что они нравятся! Их запоминаешь и вольно или невольно они всплывают в памяти, пытаясь «навязаться», убежать в иное место… И, жить там! Жить своей жизнью, связывая тебя, что ты так же их автор, но со своим взглядом, со своей нитью происходящего… Со своим interpretatio, творческим раскрытием образа, происходящего… Наконец, сегодня они убежали от меня воплотившись ниже уже в другие строки… остались там. Всего-то три строки… Я свободен, Браво!
Простить ли можно…
Простить ли можно дерзкий взгляд,
что платье к телу прижимая,
сгорает, сам того не зная…
так жгучим пламенем объят.
Простить ли можно тот уход,
что был не миг, а был как вечность…
и попирая человечность,
но, был желаем, как… восход.
Простить ли можно… просто дни,
когда терпенье угасало,
когда, Душа еще не знала, —
Так, вместе будем в эти дни?!
И в стопке отзвеневших дней,
осталось малость, лишь Надежда,
что будет мило, как и прежде…
Но, нет! Не будни… многих дней…
И пронеслось …как картечью.
А что-то где-то надломилось…
И скатерть белая мне снилась
и стало грустно, с горечью…
И с дымкой теплоты прошло.
И прошло как в дым, — не вернулось.
И растворившись, не забылось.
В нем может ты и я?! Ушло!!!
Из многих «было», «может быть»,
как сумрачно все пониманье…
сплетаясь снова, снова в тайну,
что путь её нам… не забыть.
Простить ли можно дерзкий взгляд,
что платье к телу прижимая,
сгорает, сам того не зная…
так жгучим пламенем объят,
Где безнадежная Любовь,
лелея тайну, отовсюду,
нежна к любому пересуду,
уходит вдаль, уходит… вновь.
…
Нежна к любому пересуду…
****
фото: инет.
Загрузка...
