Вот, ветер тучи нагоняя,
Завыл, завыл, прочь побежал,
Вот здесь пиитка, стих слагая,
Всё тужит: – «Бросил! вот, нахал!»
Здесь чудеса… Иной, страдая,
То восхвалял свою любовь,
Её же тут же обвиняя, –
Все ж обругал, терзая в кровь!
Нет! не скажу, что справедливо…
Зачем же молвить в том едва, –
«Любовь, любовь!» и похотливо,
Ведь, свёл на «нет» свои слова.
О! диво дивное… Зачем же?
Одеть наряд и в лужу пасть!
Иной ханжою и в вояж,
К ноге, к руке едва припасть…
По крайней мере… уморили!
До середины и не чту.
Ходил бы я куда сочту,
Но дверь на выход… не открыли.
****
Автор записи:
Стоик12.1.2024
«..И неимущим, и богатым,
Мы одинаково нужны,-
Сказал патологоанатом,
И вытер скальпель о штаны.»
(И.Иртеньев)
💢 - знак прозы на страницах;
Мы одинаково нужны,-
Сказал патологоанатом,
И вытер скальпель о штаны.»
(И.Иртеньев)
💢 - знак прозы на страницах;
Загрузка...
Можно только посочувствовать. Но работа есть работа… 😔
Порхала Муза средь влюблённых; Один творил, она – читала! И может быть, начать сначала, Как мать, однажды рассказала, И как запомнилось и ей, О прелести всего скорей, Которых так же было мало, А не о муках потаённых, Что гложут душу, холод строк, И вот, в том думала Татьяна, – «Скорей бы снова он умолк!» …. Но понесло пиита все же, И как любил он рассказал, И как он ждал от ней похвал, Как слёзы лил с собой сражаясь, И души тут же обнажались, Затем одежда от телес, Как в осень обнажался лес, Она читала и краснела, (послать подальше не умела), Хотя,… Подробнее »
Печален кот учёный нынче?
О, да! Его же уморили…
Но к месту он, увы, привинчен.
Сложил очки? Ну всё… приплыли!
– А нам, старушка, ли в печали?!
Твори стихом, когда «под сон»,
Быть может в рифму тоже он,
Не всякий раз и замечали…
…
(Привинчен как это? – Кот привинчен?
Какой ужас! 🎩
А коль ходить нельзя «куда сочту»,
На выход не открыли дверь.
Привинчен кот учёный(ну прикован), на посту.
Стихи слагает, как Гомер.
Как мрачной древностью томим, и дней сегодняшних влеченье,
Имея только утомленье, в озареньи, — «бог же с ним!»
Судьбы печать, зерцало века; красно прошлое теченье,
А мы… взошедшие на дым, сердцами глупости чиним.
«Музы диктовали, а Гомер писал», — говорили древние.