Я думала, что Вы поэт,
А Вы, сказать мне даже стыдно,
Так, человек на склоне лет,
И в Вас прекрасного не видно.
На превосходный мой сонет,
И получить такой ответ,
О Боже, где же Ваш талант,
Вы не поэт, Вы – дилетант.
Стихи писать, не пиво пить,
И надо знать, как различить,
Где амфибрахий, где хорей,
И что в стихах всего важней.
Как Вы посмели, пустобрех,
Поднять злокозненные руки,
На то, что главное из всех,
На поэтические муки.
Ведь я, когда пишу стихи,
Волнуюсь и переживаю,
И Ваши злобные хи-хи
Я совершенно отвергаю.
И если дальше будет так,
И смех зависнет надо мною,
То я скажу, что Вы дурак,
Не стану Вашей я женою.
Найдите Вы не поэтессу,
Что будет Вам во всём под стать,
В поэзии, ведь, ни бельмеса
Она не будет понимать.
А я найду себе поэта,
С ним вместе станем мы писать
И в год по сорок два сонета,
Но, в високосный, выпускать.
Загрузка...
И флаг Вам в руки, музы, вдохновения!
Обиды, злоба? Пустяки для гения.
И Коль считаете себя поэтом,
Пишите слово, суть ну и сонеты. 🙂
С ним вместе станем мы писать… (наклоняйтесь по-ниже..
Творить!
Строчи, строчи О! поэтесса!!! В стихах вы точно- не бельмеса!