В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»
Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!
Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.
Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел на бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.
Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!
Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.
Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный..
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего…
Загрузка...
***
Прозренье было. Как же без него?
И по причине мусорного бака,
Всё ж, у забора писала собака,
А, Мир катился прочь, но без него…
Достал я пожелтевший уж, листок.
«И я прочел па бланке: «Ты не гений!» —
К стеклу прижался желтый лист осенний,» (с)
А я смотрел, шептал вновь для себя:
– О, Леонид, как жалок без тебя…
Людской поток!
****
Как для меня, одно из лучших произведений Ф.Л.А. — «В пятнадцать лет, продутый на ветру»
(с) — слова автора Ф.Л.А.;