На площади растерзанных поэтов,
Где из асфальта крылья как ростки,
Я с архидеей положу букетик
На длинный список памятной доски.
Скажу: » Дожил, хоть многое не просто,
Нет страха, нет запретов, нет оков.
Я помню всё и холод Княжпогоста,
Тебя я помню. Здравствуй Коротков.»
И расскажу, что для себя открыл я,
Что не открыл, я тоже расскажу.
Рукою глажу каменные крылья,
Как будто снова за руку держу.
Прощаюсь с другом, памятью согретый,
На Итальянскую, там монумент открыт.
Где камни смяты поступью поэтов
(Как и должно быть) троица стоит.
Здесь Анна, похитительница снов,
В ней стать, порода,- дочка дворянина,
«Письмо» в руке, как видно от Марины.
И Осип Мандельштам с узором слов,
И источающий свободу Гумилёв.
Я постою ещё, я здесь не моды для.
Вы не кумиры мне — учителя.
Мои в годину не порвались жилы
И потому ещё, что вы на свете жили.
Я рад за вас, вы снова у себя.
Пойду. За бесконечностью мостов
Есть площадь не забытых мастеров.
Уютная поляна, вроде сквера,
А в воздухе, над зеленью кустов,
Полотна белые и золотые сферы.
Там досок нет, там имена повсюду,
На сферах, на полотнах, на кустах.
Их сотни. Понимаешь ? Это люди.
Не просто буквы на своих местах.
Художники, учёные, артисты.
Не всем до славы повезло дожить.
Ну вот студент, он сгинул от строптивости,
Но здесь, поверте, он достоин быть.
У многих неизвестны даже лица,
А кто так и не снял с плеча сумы.
Но помнит всех культурная столица.
А может быть их помним только мы.?
Загрузка...
