Из рубрики: «На пути к смерти»
Когда плывут облака…
Вот, хрип в груди, температура.
Вот, Тридцать семь и хвостик восемь!
Вот, электроаппаратура,
А память болью — напророчил!
Здесь: шоколад, пять капель спирта,
Кто-то — точен.
Ингаверин антибиотик.
Арома…терапия.
И шланг, и шланг, неверно, в ротик.
Какао, масло, молоко.
Как всё привычно, — не опасно!
Движенье облак… далеко.
Ковид! Ковид! Диагноз. Ясно!
Сидел усталый пёс — в глаза.
Лизал мне руку, — «Что боишься?»
Стекала каплею слеза…
А может, — снишься.
Вот, день прошёл. Вернулся вечер.
За ним второй спеша. Откуда?
Касался пряди стылый ветер,
Шептал кому-то: «Ты — Иуда!»
Лизал мне руку, — «Что боишься?»
Стекала каплею слеза…
Быть может ты, мой пёс, приснишься,
Лежу! Лежу! Закрыл глаза…
Иль пронесло, явило утро.
Мелькнул мне беленький халат,
Стук каблучков, миг перламутра,
А рядом шесть, уж дьяволят…
Не написали, не сбылось!!
Лежал там мрамор обновлённый,
Затихло русское: «Авось!»
И я стоял, почти, что новый!
Был рядом пёс. Смотрел в глаза, —
«Мы победили! Слышь, хозяин?»
И тихо капала слеза…
А взгляд смотрел в туман и дали…
…
Потом явился миг стихов…
Упрямство! Миг! И баба «Элька…»
Желаний праздных, мир оков;
И молоко, и даже с пенкой…
****
Автор: Эд. Неженин
Из рубрики: «На пути к смерти!»
02 февраля 2021 г.
Загрузка...
