Как клин летящих журавлей,
Роняя пух свой на прощание.
Так память юности моей,
Подарит дни воспоминаний.
И с высоты прожитых лет,
О жизни прожитой вздыхаем.
Стыд поражений, блеск побед,
Дни в суете свои сжигаем.
Вопрос мы ставим на ребро,
Быть иль не быть, а что в итоге?
Виски уж красит серебром,
И нищие душой, бредём убого.
Автор записи:
Свитачев Андрей5.2.2020
Свитачев Андрей
Загрузка...
