Бледных опасаюсь строк, лжи пушисто-белых,
Чёрной зависти коварства, радужных идей.
Мне б немного красно-спелых, рыже-загорелых
Ясных дней для вдохновенья в серости дождей.
Солнце набросает утро мягкими мазками.
Вспыхнет золотом надежды наш пейзаж земной.
Все цвета любви моей зазвучат стихами,
Вместе с нежностью лазурной алой страсти зной.
На холсте инстинкты, чувства высвечены мыслью,
Счастья тёплые тона и тени, где грешил…
Жизнь — божественный художник, временем, как кистью,
Пишет нам картины судеб красками души.
Автор записи:
AlexSerb12.12.2021
Загрузка...
Винегрет… — холодное кушанье из мелко нарезанных слов и фраз с привкусом уксуса, будней и др. мучительных приправ… в пятой редакции;
Главное, что не » оливье»…
Один поэт, меняя краски,
И опасаясь бледных строк,
Так размешал их для покраски,
Что серым стало, — я предрёк!
*** =)))
Пляшет первая строка…
***
Пушисто-белою строкою,
А я того совсем не скрою…
Я поднял голову свою…
Один средь лжи и на краю…
В грозящей бездне, скал среди,
Не знал что будет впереди…
И только мягкими мазками,
Поля лежали между нами;
Средь золотых полей земных,
Кричал своё! Кричал стихами,
Был очень счастлив в этот миг!
Я проявлял в холстах инстинкты;
Лазурь, и алой страсти зной,
Не понимал, но вот со мной,
Шептались девы, или Сфинксы,
И баловались: «Нас воспой!»
Давно отложены и кисти,
И мерк прекрасный отзвук дня.
А жизнь шептала: «Кисть очисти!»
С закатом дня меня родня..