Бредёт уныло почтальон,
четок под вечер выпив водки.
Усталый, как собака он,
сгорели все его подмётки.
Увы, пуста его душа,
что не узреть, то не облапать.
Пусть хоть погода хороша, —
не дождь, не снег, а только слякоть…
Вот череда усталых дней
пуста, грустна и бесконечна,
никто не женится на ней…
Ах, как же лето скоротечно!
Бредёт уныло почтальон,
бредёт в родное отделение,
одежда мокрая на нём, но
он повысил настроение…
Автор записи:
Mishkin14.1.2024
Загрузка...
